Ein letzter, stiller Moment zwischen uns...

Es war an irgendeinem Tag Anfang April 2016 im Foyer eines Stadtkrankenhauses...
Dort stand ein kleines Ledersofa in einer Ecke - ein Dreisitzer - gerade groß genug für uns drei. Mein Vater war 2 Tage zuvor operiert worden - ein Routineeingriff. Gemeinsam saßen wir auf diesem Sofa. Mein Vater rechts, meine Mutter links und ich in der Mitte.




Schon damals fühlte ich diese extreme Zerrissenheit in mir. Es ging mir ohnehin schon sehr schlecht. Flashbacks quälten mich täglich... Ich wusste nicht mehr, wie ich meinen Eltern überhaupt noch gegenüber treten sollte. Einerseits war da noch ein verschwindend kleiner Rest von Küken, welches ich so gerne viel öfter in ihrer Mitte gewesen wäre... Auf der anderen Seite war da plötzlich so ein Wissen, dass wir hier zu dritt in dieser Konstellation und Nähe das letzte Mal zusammen saßen. Ich konnte mir dieses Gefühl und diese Gedanken nicht richtig erklären; dieses Empfinden war einfach da - von jetzt auf gleich.

Es blieb im Ürigen wirklich so: In den verbleibenden 4 Monaten bis zum Kontaktabbruch, ergab sich solch eine Situation tatsächlich nicht mehr. Es war der letzte Rest stiller Frieden zwischen uns, ausgekostet bis zur Neige.

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